Não raro sou surpreendido por aqueles (sobretudo aquelas) a indagarem a si mesmo (e ao mundo) acerca da felicidade. Uma busca... uma necessidade... obcessão, talvez. Seria ilusão? Não alcanço o conceito, a origem e o fim... De tão abstrata, me escapa pelos dedos o entendimento dessa ficção constantemente reinventada para conferir algum sentido à insensatez da vida (se vivida... ou mesmo que não seja). Uma metáfora, por certo. Mas, há os que nela acreditam e a ela se dedicam como único meio de salvação (im)possível. Um ente quase divino a imiscuir-se entre os pagãos e mortais, seres dementes e carentes e imperfeitos enquanto temporariamente realizados nessa transitoriedade terrena onde nada, de fato, é. Não me oponho à felicidade ou aos que se dizem felizes... É que não acredito na plenitude desse "clima da alma". Parece mais viável cogitar instantes agraciados por sua presença etérea, as inumeráveis possibilidades do ser, do estar e do sentir.
E aprendi que se depende sempre